ТЕМА: Волков Олег Серафимович

Волков Олег Серафимович
внук Героя Советского Союза Жучкова Порфириюъя Ивановича



Болхов

Старинный русский городок
Стоит на Нугри величаво,
И высь соборная венчает
Сплетенье судеб и дорог.

Мой Болхов много пережил,
Не раз над бездною качался.
Он вновь, как Феникс возрождался
И самобытность сохранил.

Пору военную встречали,
Как предназначено судьбой.
Оставив радости-печали,
Под зов набата шли на бой.

Дружины болховчан шагали,
На стягах Спаса строгий лик,
Верхушки куполов сияли,
Как острия старинных пик.

Старинный русский городок,
Навек родной и сердцу близкий,
Я вновь сюда вернуться смог
И постоять у обелиска.

Плывут по небу облака,
И шелестят листвой деревья.
О всех погибших, ты поверь мне,
Людская память – на века!
23.02.2015

…………………………………..

Болхов

"...Град стоит на холмах красовито",-
К нам дошло из далеких времен.
Купола позолотой облиты,
И чарующий звон-перезвон.

Вот дома, что построил Джакелли,
И соборная высь велика.
Видно сразу, что строить умели.
Все по совести и на века.

У Нугря постою под ракитой,
Где мальчишкой ловил пескарей,
И слепыми дождями политый,
Торопился домой поскорей.

Жизнь кидала по дальним дорогам.
Все проблемы, заботы, дела.
И тропинка к родному порогу,-
Что поделать, быльем поросла.

Но для памяти нету помехи,
Словно кто-то внутри повелел.
Здравствуй, Болхов, я снова приехал
Поклониться родимой земле.
________________________________

Не слышно шума в отчем доме,
Война промчалась, смерть неся.
Лишь фотографии в альбоме,
А сыновей вернуть нельзя.

Взлетели души в поднебесье,
Где ясный свет, - за облака.
Их жизнь была совсем как песня,
И точно также – коротка.

А мать смотрела на дорогу.
сегда на запад, на закат.
Шёл почтальон, печально-строго,
Как-будто в чем-то виноват.

Для всех грядущих поколений
Следы родных найти стремлюсь,
Найти и преклонить колени –
По долгу памяти. Клянусь!

Вот такие реалии
(памяти деда – Порфирия Жучкова)

До Победы осталось всего ничего,
От Вальдштрассе - до рейхсканцелярии.
Километр с небольшим под свинцовым дождём.
Напролом. Вот такие реалии.

В жизни не было лёгких путей и дорог,
Прошагал и колымскими далями.
И истоптано много солдатских сапог
До Берлина. До самой Германии.

Где-то близко родные в фашистском плену,
Может, в Пфальце, а может, в Вестфалии.
…Он поднялся рывком и в бессмертье шагнул
В полный рост. Вот такие реалии.

Отгремели бои, и рассеялся дым,
Позади фронтовые баталии.
Дед погиб и остался навек молодым.
Я – горжусь! Вот такие реалии!
15.04.2015
_________________________
Болхов люди культуры и искусства

Олег Серафимович Волков

Я склонен верить собственным глазам:
На хронике, в победном сорок пятом,
Европа, вся в цветах и вся в слезах,
Рукоплескала доблестным солдатам.

Они прошли дорогами войны,
Кто до конца, а кто наполовину,
От сел и городов родной страны
Тяжелый путь до самого Берлина.

Казалось - нет коричневой чумы.
Весна. Сирень. Надежда. Это было.
Прошли года и убедились мы -
Забыла всё Европа. Всё забыла.

Из всех щелей полезли упыри.
Тасуют факты, цифры, документы.
И замахнулись, больно говорить,
На нашу Память, наши монументы.

В суровом мире каждый должен знать,
День ото дня становится яснее:
Победу тоже нужно защищать!
...С годами, может быть, еще сильнее.

\"Бессмертный полк\"

Бессмертный полк на улицах страны.
В молчании, весенним днем погожим,
Идем в строю, не знавшие войны,
С портретами солдат, на нас похожих.

Мы помним не доживших до седин,
И снова боль утраты сердце гложет.
Победу никому не отдадим,
А память никогда не уничтожить.

Стук метронома, как удар свинца...
Под взглядами взволнованных прохожих,
Украдкою смахнув слезу с лица,
У Вечного огня цветы положим.

И если вдруг здоровье подведет,
Заменит сын, а если он не сможет,
С портретом внук по площади пройдет,
И станет этот полк еще моложе.

Болховским однодворцам посвящается.

Москва, златоглавая наша столица!
Спасал тебя Болхов от жизненных бурь.
Неся свою ношу без всяких амбиций,
Терпел самовластье и попросту дурь.

Был стражем надежным от вражьих набегов,
Татарской петли и литовских полков.
Заразы чернобыльской вволю отведал,
Хлебнул перестройки на грани веков.

Живут здесь простые российские люди.
В трудах и заботах. Хватает проблем.
Что с малою Родиной дальше- то будет?
Бежит молодежь, уезжает совсем.

Всего то и надо, обычной работы,
А дальше- прорвемся, путь верный знаком.
В российской глубинке живут патриоты,
Что ходят по грешной земле босиком.

Москва, златоглавая наша столица!
Всерьез и конкретно подумать пора
О будущем дне, сохраненьи традиций.
Вся сила России в таких городах.

* * *

Три речки- Нугрь, Болховка, Клечетня
И камышей неровная каемка.
Старинный Болхов вновь зовет меня
Как прежде, задушевно и негромко.

Собор картиной дивною вдали.
Отсчитывают время для потомков,
Точь-в-точь на долготе Святой земли,
Часы- куранты доктора Соломко.

Чужих витий фальшивые слова
Бьют в нашу память, чтобы побольнее.
Кликушам вопреки она жива.
Земля отцов.Покуда жив, я с нею.

Далеких предков чуть заметен след.
В тиши архивов, фото и рассказах.
Большая радость маленьких побед
Приходит не случайно и не сразу.

Путь поиска извилист и тернист.
Порой тупик, но точку ставить рано.
Упорно лезет в гору альпинист.
И в музыке то форте, то пиано.

Связать времен порвавшуюся нить,
Приблизиться к истокам и основам,
Для новых поколений сохранить.
...Все это - мое Поле Куликово.

Гурьевская каша сделана крепостным поваром помещика Юрасовского в Сурьянино Болховского уезда (1822 год). Его имя - Захар Кузьмин сын Аксенов, продан графу Гурьеву с семьей за меру золотых червонцев (мера - 26 литров).

Ничего не приукрашу,
Расскажу, а Вам решать,
Наша Гурьевская каша
Бесподобно хороша.

В министерском экипаже
Гурьев в Болхов приезжал.
Враз гурмана ошарашил
Повар, истинный левша.

Приукрасил чудо наше
Снятой пенкой, чуть дыша.
Мед, цукаты и фисташки:
В блюдо вложена душа.

Чудо- повар! Чудо- каша!
Граф, рецептом дорожа,
Не скупясь,червонцев чашу
Заплатил, домой спеша.

Он поста лишился даже,
Скупкой золота греша.
...Стольный город нашу кашу
С наслаждением вкушал.

ХРЯПКА

Просела нефть, считаем бабки.
Зюганов нам раскрыл глаза:
"Бюджет ободран аж до хряпки"
В пылу полемики сказал.

В смятенье Запад: "Что есть хряпка?"
Охвачен паникой Давос.
Экспертам не по Сеньке шапка,
Чтоб с ходу разрешить вопрос.

От экспертизы мало толку.
Из детства помню как во сне:
Кочан капусты шел в засолку,
А хряпка доставалась мне.

По словарям прошу не рыскать,
Известно каждому давно:
Филологических изысков
У нас на век запасено.

Народ наш славен словом метким.
Европы лучшие умы,
Все институты и разведки
Всерьез искали МАТЬ КУЗЬМЫ.

У нас есть также СИКОСЬ-НАКОСЬ,
КИРДЫК и ЕКАРНЫЙ БАБАЙ,
АВОСЬ- НЕБОСЬ, КРАНТЫ и ЗАКУСЬ.
Богат язык. Пока. Гудбай.

ХРЯПКА - капустная кочерыжка (" Язык крестьян Ильинской волости Болховского уезда Орловской губернии" , из Сборника Отделения русского языка исловесности Императорской Академии наук, том LXVIII, 1900 год).

Хранит легенду старый мост
Добротно созданный Джакелли.
Сегодня виден еле-еле,
Овраг деревьями зарос.

Построен не для похвальбы,
Монументальна кладка арок.
Кому-то сделан он в подарок,
Соединяя две судьбы.

В череде пограничных сторож,
Среди вотчин старинных вельмож,
Затерялось в Орловском полесье
Вознесенское Войново тож.

Я сюда заглянул невзначай:
На руинах березка - свеча,
Где был Храм Вознесенья Господня,
Тишь и тлен .Запустенья печать.

Велика ты, людская вина,
За следы от чернобыльских ран.
Вспоминаю рубцовские строки,
А вокруг лебеда да бурьян.

Вознесенское Войново тож...
Всю округу и дали пройдешь,
Много в мире красот и диковин,
Но родней уголка не найдешь.


Крест на месте, где был храм. Церковь Вознесения Господня - Войново - Болховский район.
Автор фотографии: Харитонов Сергей Снято: 5 ноября 2014


Икона на дереве вблизи храмового места.
Автор фотографии: Харитонов Сергей Снято: 5 ноября 2014


Развалины дома купца Алексея Ивановича Клягина (вблизи храмового места 150-200 м)
Автор фотографии: Харитонов Сергей Снято: 5 ноября 2014

На старинном погосте
Золотой листопад.
Я пока только гостем
Средь могильных оград.

По заросшей тропинке
Прохожу не спеша.
Лишь летит паутинка,
Тихо листья шуршат.

Возле старой ракиты
На глаза пелена:
В землю вросшие плиты,
А на них имена.

Моих предков далеких,
О которых не знал,
И печальные строки
Про житейский финал.

На старинном погосте
Постою - помолчу,
Я пока только гостем
Заглянул на чуть - чуть.